Cinq jours déjà... J'en ai encore des frissons. Le syndrome de l'innocent qui vient d'entendre le baillement d'une porte. C'est le fantôme de Dracula. A Casa, Vélizy ou Milan. Une même angoisse phénoménale persiste. L'image infernale imprime sur ma rétine son trauma, son cristal suspirien, laisse mes yeux sur le carreau, chauffe mes sangs à la façon du chat ou de quatre oiseaux maléfiques qui de leurs regards de Giallo me dévisagent depuis les ténèbres d'un Opéra. Peu importe... Hitchcock, Stendhal peuvent toujours courir, espérer, dans la queue, s'interroger "Quelle mouche l'a donc piqué ?" Rien ni personne à mes yeux n'arrive à la cheville de Dario qui fut, allez comprendre, est, sera toujours une troisième mère pour moi.
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